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J’écris des mots

Des mots qui s’épiderment
Des mots affleurent d'eau
Des mots qui s’époumonent
Des mots de voiles au vent
Des mots qui s’épouvantent
Des mots perdus dans la tourmente

Friche urbaine

Le temps d’hier est échevelé.
Plus aucune procession de boîtes à lunch,
de gagne-petit, de vêtements crottés.
Silence des machines à effilocher la jeunesse

Vestige

Le temps qui use et qui fissure.
Le temps qui abuse, mais sans excuse.
Le temps qui s’en balance
Le temps bétonné qui étouffe les souvenirs dans les craquelures du passé.

Noctadéambule

Autour des hangars, le brouillard s’embrouille
Et des méandres de vies s’enroulent

La nuit s’installe, labyrinthe somnolant
Grisaille nocturne, briques incolores